Poem by Jerome Leroy

Les morts ne sont pas morts

Ils louent des chambres d'hôtel à la semaine

Dans des sous-préfectures hivernales

Les morts ne sont pas morts

Ils regardent par la fenêtre de la chambre

La Grand Rue sous la neige

Les morts ne sont pas morts

Ils vont vivre dans ce deux étoiles

Chambre numéro quinze

Les morts ne sont pas morts 

Ils s'amusent de l'armoire à glace

Et de la salle de bain un peu désuète

Les morts ne sont pas morts

Ils s'étonnent un instant de leur visage

Du temps qu'ils étaient jeunes

Les morts ne sont pas morts

Ils défont tranquillement leurs bagages

Légers juste l'indispensable

Les morts ne sont pas morts

Ils sont enfin tels qu'en eux-mêmes

Sans bibelots et sans paperasse

Les morts ne sont pas morts

Sans journaux qui s'entassent

Sans lettres à peine ouvertes

Les morts ne sont pas morts

Ils aiment la fraicheur nette

De la chambre numéro quinze

Les morts ne sont pas morts

Ils vont sans doute tout à l'heure

Se promener dans la sous préfecture

Les morts ne sont pas morts

Ils ne sont reconnus de personne

Leurs pas font craquer la neige 

Les morts ne sont pas morts

Comme le bruit d’une pleurésie

Un verre peut être dans cette brasserie

Les morts ne sont pas morts

Ils remarquent la différence

Avec le Purgatoire de Dante

Les morts ne sont pas morts

La réceptionniste aux yeux bistres

Leur rappelle des amours fatiguées

Les morts ne sont pas morts

Ils aiment la pureté reposante

De la chambre bien rangée

Les morts ne sont pas morts

Anonyme et pourtant si aimable

Ils s'allongent sur le lit double

Les morts ne sont pas morts

Ils lisent un livre unique

Celui choisi pour le voyage

Les morts ne sont pas morts

Ils en connaissent chaque page

Mais enfin ils le comprennent

Les morts ne sont pas morts

La neige tombe toujours la neige tombe encore

Ils s'étirent sourient et se disent

Les morts ne sont pas morts

Ils louent des chambres d'hôtel à la semaine

Dans des sous-préfectures hivernales.

                                    --Jerome Leroy